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(...) Les fleurs qu'on retrouve dans un livre dont le parfum vous enivre Se sont envolés pourquoi ? Charles Trenet. Ce qu'écrivait Proust sur la lecture est très vrai. Ce n'est pas tant les livres lus, eux-même, que nous affectionnons, ou détestons, mais bien plutôt l'époque, bénie ou haïe, où nous les lisions pour la première fois, et qu'ils nous rappellent. En les rouvrant nous revient au coeur le parfum familier des jours enfuis. Et ce n'est pas tant parce que c'était mieux avant , que nous sommes heureux de les retrouver mais enfin voilà, nous étions plus jeune. Avec tout ce que cela peut comporter de découvertes, d'innocence, pourquoi pas, et de verdeur. Aujourd'hui, il est certain que la suite répétée de nos échecs et de nos malheurs nous a comme guéri de l'enthousiasme, de cette joie toute simple, naïve, d'être au monde ou des trop grands chagrins d'antan, aux allures de tragédies, que nous aimons évoquer les jours de pluie, comme...
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N'ayant rien de spécialement plus intelligent à faire, je matais en baillant une émission poubelle sur ma boite à cons. Le héros c'était Dédé. Le joufflu, le dodu, le moustachu, le rose Dédé. Ce frétillant et jovial retraité organisait en postillonnant une sorte de fanfare ch'ti dans un camping du sud de la France. Moi qui suis le plus abandonné des hommes, je constatais amèrement que cet énorme blaireau rigolard ne manquait pas d'amis. Des hommes, des femmes, tous plus hilares et heureux les uns que les autres, le suivaient allègrement dans son délire, sa grande fête à Neuneu. En général, j'ai remarqué que les gens, et même les pas tout à fait Dédé , aimaient bien rassurer tout le monde en expliquant qu'ils travaillaient, qu'ils la gagnaient même plutôt bien leur inepte petite vie de con, qu'ils avaient aussi pleins d'amis, des vrais, des potes de longue date. Moi, je n'avais jamais rien su garder. C'était ma technique à moi, pour rester li...
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