- Tu le sens toi aussi ? - Quoi donc ? - Que le coeur n'y est plus. - C'était pas déjà le sujet de ton livre, ça ? - Oui mais quand je l'écrivais, quand j'avais le projet de ce livre, je ne peux pas dire que je me prenais pour un écrivain mais enfin, je ne sais pas, il me semble que j'avais plus d'inspiration, plus d'énergie. Là, tout ce que je produis a le goût de l'eau, c'est fade, peu inspiré. Tu crois que c'est parce que j'ai arrêté de boire ? Tu ne réponds pas, tu t'en fiche et tu as bien raison. Je suis peut-être mur pour dire quelque chose de plus essentiel... - Ah ? - Mais je ne vois vraiment pas quoi. Le silence, je sais bien que c'est impossible, mais mon baratin habituel ne me comble plus. - Serais-tu insatisfait ? - De suite la moquerie. C'est vrai que je suis ridicule. Mais je ne suis pas le seul. Regarde Loana, elle a enfin réussi son suicide. Et là, pour le coup, personne ne s'est moqué. Il parait qu'elle po...