Je suis si fatigué, si fatigué... Même le sommeil ne me répare plus. Mon corps est lourd, mon âme dérive. La moindre interaction m'épuise. Je n'ai plus la force de rassurer, consoler, cajoler. Je veux juste qu'on me fiche la paix. Avec lâcheté, je remet tout à plus tard. Les explications, les obligations, les devoirs. Cela ressemble à de la dépression et pourtant, non, je ne crois pas que ça en soit. Je ne suis pas révolté, pas en colère, ni même lassé, je n'éprouve aucun sentiment négatif, je n'ai simplement plus rien à dire. Une petite tristesse, oui, à peine perceptible, accompagne cet abattement. Je n'ai pas d'idées noires, je suis neutre. Je voudrais fuir loin du monde. M'asseoir et attendre.

Connais-tu l'herbe amère, le liseron la plante Toute noire et très belle enroulée dans la gorge Ô que quelqu'un la dise, ô que quelqu'un la chante Simplement sur le bruit d'un cœur et d'une horloge Et le train de Dunkerque au loin sur son refrain Le chagrin Cet animal familier, ce chien qui te traîne Dans les couloirs et les vieux escaliers du corps Il est un peu méchant pas très beau, mais tu l'aimes Il tire vers les ponts le soir quand tu le sors Et tu as beau être son maître, tu le crains Le chagrin Son couteau à douleur et sa gouge artisane À sculpter des oiseux de bois sur les potences Des épines aux lilas, des pétales aux larmes Et tout le désespoir qu'il faut à l'espérance C'est le meilleur de toi qui brille dans l'écrin Du chagrin Un jour il t'offrira son collier de morsures Un jour demain ta main prendra dans la corbeille Emplie de raisins ronds une grappe un peu sure Il a de belles vignes il soigne bien ses treilles Il a le temps po...

Je crois que fréquenter les poètes rend mon âme meilleure. Par meilleure j'entends "plus belle". 

Ma solitude, vois-tu, n'a rien de nietzschéen. Ce n'est pas celle du génie, du grand homme incompris. Celle que chante Ferré dans sa chanson du même nom. Ma solitude ne se prend pas pour César ou pour Napoléon. Elle ne frime pas dans les salons, ne se pavane pas, ne s'affiche pas.  Elle se joue en silence aux oreilles des chats, se mire, fraternelle, dans le regard des chiens. S'éternise aux terrasses, aux balcons de la vie, se chuchote en secret dans les ailes du vent, se pianote en mineur sur les tables du temps. Mouillée de nostalgie, enivrée de tendresse, elle a l'odeur du chagrin, la teinte des frimas, le goût amer des larmes. Ma solitude

Je pense savoir ce qui fait naître la vocation chez un comédien. Comment évoquer ce sentiment sans paraître ridicule... La conscience de mon néant est parfois si forte, si envahissante, si désolante, que je ressens ardemment, violemment moi aussi, le besoin de peupler le silence de mots de poètes - ceux utilisés au quotidien étant disqualifiés, insuffisants. Alors, le temps d'une chanson ou d'un poème, ma vertigineuse angoisse s'apaise et il me semble exister un petit peu... Enfin habité , par le rêve, la chimère, l'épopée ou le drame, je trouve là, paradoxalement, une sorte de consistance, de réalité. Illusion, évidemment, car rien n'est vrai, rien n'est réel que le vide. Maquillage, costume, théâtre, comédie donc, mais vitale, bienfaisante et nécessaire. Ce sentiment de vacuité, d'inanité de tout, semble toutefois universel. Cette vieille femme qui montre son sexe en Webcam, en direct de son Bungalow d'été, sur ce tchat désolé, est ma soeur de misère....

Je voudrais écrire sur le dénuement, sur ce nouveau silence en moi. Parler de la fragilité comme seule identité réelle. Mais je n'en suis pas capable, chacun de mes mots m'est odieux.  Et riche de dépossession n'avoir que sa vérité  Posséder toutes les richesses Barbara