La confusion des sentiments
L'amour n'est rien
Ludwig et Léo
Vieux vinyles
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Fatigue
Je suis si fatigué, si fatigué... Même le sommeil ne me répare plus. Mon corps est lourd, mon âme dérive. La moindre interaction m'épuise. Je n'ai plus la force de rassurer, consoler, cajoler. Je veux juste qu'on me fiche la paix. Avec lâcheté, je remet tout à plus tard. Les explications, les obligations, les devoirs. Cela ressemble à de la dépression et pourtant, non, je ne crois pas que ça en soit. Je ne suis pas révolté, pas en colère, ni même lassé, je n'éprouve aucun sentiment négatif, je n'ai simplement plus rien à dire. Une petite tristesse, oui, à peine perceptible, accompagne cet abattement. Je n'ai pas d'idées noires, je suis neutre. Je voudrais fuir loin du monde. M'asseoir et attendre.
Spleen et idéal
Sauve qui peut
Elle ronchonnait au bout de son balai, et s'apitoyait sur l'échec qu'avait été son existence. "Il n'y a, à mes yeux, que deux choses qui rachètent, qui sauvent une vie, toute vie, lui dis-je alors. De sa médiocrité, de sa banalité, de son néant. Qui lui confèrent une dignité, une grandeur peut-être, voire une beauté, "après-coup". L'une est négative, et l'autre "positive", si l'on veut. C'est le suicide et l'art."
Je veux vivre
Hubert-Félix
Eloge de la tristesse Combien de jours encore ? Lubies sentimentales Les dingues et les paumés
Sélène
Un opéra de malheur
L’Isolé Je n’ai plus les mots pour défendre ma vie. Je regarde le monde à travers une vitre épaisse et visqueuse. Ce n’est pas de la colère que vous voyez en moi, c’est une absence immense. Je suis là, simplement, au bout de mes forces, Et j'attends que la nuit efface ce visage que je ne reconnais plus. Le Chœur VIENS. RENDS LA TERRE. RENDS LE SOUFFLE ET LE SANG. Tu n’as rien à toi. Même pas ta détresse. TOUT SE REPREND. TERRE. GENOUX. CENDRE.
Karl, le sniper
Où commence donc, en fait, l’inappétissant, et où cesse-t-il ? Pourquoi n’y a-t-il pas de cabinets pour manger ? Manger en public, et digérer en privé ; c’est ainsi qu’il convient à ces messieurs dames ! Et pourtant, rien ne surpasse l’indécence d’une table d’hôte. La racaille visite les « monuments intéressants ». On continue donc à demander simplement si le tombeau de Napoléon est digne d’être vu par Monsieur Shulze, et on ne demande toujours pas si Monsieur Shulze est digne de voir. Ce qui m'a toujours agacé, c'est la désinvolture avec laquelle la plupart des gens arborent leur visage. J’apprends donc, sans l’avoir demandé, ce qui se passe à l’intérieur de mes contemporains. Que je voie leur laideur extérieure ne leur suffit pas. Dans les cinq minutes où nous partageons notre route, il me faut aussi être instruit de ce qui les émeut, les ravit, les déçoit… Ceci, et ceci seulement, est le contenu de notre culture : la rapidité avec laquelle la bêtise nous entraîne dans son to...
Mon génie
Mon génie s'est repointé cette nuit. Grave, solennel, noir, sinistre, il n'a vraiment pas changé. Mon génie n'est pas un rigolo. Il ne se déguise pas pour carnaval, ne fréquente pas les guinguettes. Il s'insinue, sournois, menaçant, à la manière des grands méchants de films d'épouvante. Son thème est lent, majestueux, auguste, terrifiant. Il en effraierait plus d'un, mais moi je le connais maintenant. Je ne me laisse plus emporter, comme dans ma jeunesse, par son torrent, sa folie, sa psychose, ses cauchemars. Quand il se présente, immense et sombre, quand se fissurent insensiblement autour de moi les murs du réel pour le laisser entrer, quand, en silence, s'infiltrent dans ma chambre les rats de sa démence, moi, je ronchonne en battant une mayonnaise, je sifflote l'air de rien, je regarde ailleurs. Mon génie est trop grand pour moi et nous ne sommes pas fait l'un pour l'autre. Il se prend trop au sérieux. Il me tuerait. Alors, je l'ignore. L...
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