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Karl, le sniper

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Où commence donc, en fait, l’inappétissant, et où cesse-t-il ? Pourquoi n’y a-t-il pas de cabinets pour manger ? Manger en public, et digérer en privé ; c’est ainsi qu’il convient à ces messieurs dames ! Et pourtant, rien ne surpasse l’indécence d’une table d’hôte. La racaille visite les « monuments intéressants ». On continue donc à demander simplement si le tombeau de Napoléon est digne d’être vu par Monsieur Shulze, et on ne demande toujours pas si Monsieur Shulze est digne de voir. Ce qui m'a toujours agacé, c'est la désinvolture avec laquelle la plupart des gens arborent leur visage. J’apprends donc, sans l’avoir demandé, ce qui se passe à l’intérieur de mes contemporains. Que je voie leur laideur extérieure ne leur suffit pas. Dans les cinq minutes où nous partageons notre route, il me faut aussi être instruit de ce qui les émeut, les ravit, les déçoit… Ceci, et ceci seulement, est le contenu de notre culture : la rapidité avec laquelle la bêtise nous entraîne dans son to
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Ivre d'images

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Toute notre culture se fonde sur un appétit d'achat, sur l'idée d'un échange mutuellement profitable. "Attrayant" signifie d'habitude un joli paquet de qualités qui jouissent de popularité et sont recherchées sur le marché de la personnalité. Ainsi deux personnes tombent-elles amoureuses lorsqu'elles ont le sentiment d'avoir découvert le meilleur objet disponible sur le marché, compte-tenu des limitations de leur propre valeur d'échange. Dans une culture où prévaut l'orientation commerciale et dans laquelle le succès matériel constitue la valeur éminente, il n'y a guère de quoi s'étonner que les relations amoureuses suivent le même modèle d'échange que celui qui gouverne le marché des affaires et du travail. Le véritable amour n'est possible que si deux personnes communiquent entre elles à partir du centre de leur existence... Ce n'est pas un sentiment à la portée de n'importe qui : il dépend de notre degré de maturité.
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Pour tout bagage on a vingt ans

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J'écoutais "vingt ans" de Léo Ferré tout à l'heure, et dans cette chanson il y a une phrase qui fait mouche, qui semble avoir été écrite pour moi. L'année de mes vingt ans, je m'en souviens très bien, je vivais avec ma mère dans un petit appartement en ville, qu'elle avait loué pour me rapprocher de ma vie noctambule, trop difficile d'accès depuis le village où nous vivions auparavant. J'étais déscolarisé, désorienté, sans but ni boussole, sans foi ni loi, en proie à la rage et à l'affreuse anxiété de devoir bâtir un "avenir", de devoir "gagner" ma vie, d'assumer enfin un rôle d'adulte dans une société que tout mon être récusait. J'errais donc la nuit, de bars en bars, de délires fantasques en déceptions amères, de déconnades sauvages en lits de hasard, repoussant l'horrible échéance, tandis qu'elle, ma mère, travaillait, pour me payer cette vie, cette petite liberté, en attendant... En attendant quoi ? M
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Rien, nada, niente !

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Clic (ou pas) Un connard prétentieux m'informait cet après-midi que nous n'étions rien, ni lui, ni moi, ni personne. Que de nous, dans cent ans, il ne resterait rien, que l'oubli définitif nous serait assuré. "Rassures-toi sur ce point" termina-t-il. Avais-je l'air inquiet ? "Mon désir le plus sincère a toujours été de disparaitre" lui confiais-je. "Et être "oublié" par des pines d'huitres dans ton genre serait plutôt un cadeau que me ferait l'éternité", n'ajoutais-je pas. Depuis, me voila hors de moi. Je n'arrive pas à calmer ma colère puérile aux accents d'adolescence. Non, ce monde décidément m'apparaitra toujours lointain. Il n'en aura pas fallu plus pour qu'il perde à nouveau sa consistance, sa "réalité". Me voilà encore déconnecté de tout, ne sentant plus aucun lien entre lui et moi. Je regarde les gens marcher dans la rue comme autant d'ombres irréelles. Les paroles de mes amis
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Soirs

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J'aimerais écrire quelque chose de gai. Qui rendrait hommage à la douceur de certains soirs, à l'indolence de vivre, mais je ne sais pas parler des choses heureuses. Quand j'écris, c'est l'ombre noire des tourments qui m'inspire, c'est les vieux cauchemars du passé qui reviennent me hanter. Je voudrais tellement savoir évoquer ces tièdes fins d'après-midi, ces bavardages tendres entre amis, pianoter en mineur la discrète joie de vivre, l'insouciance aussi, qui n'est pas tout à fait morte.
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Osamu

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Comme elles sont pénibles, ces nuits d'efforts obstinés et ces aubes de désespérance ! Qu'est-ce donc que vivre en ce monde : se contraindre à la résignation ? Supporter la misère ? Ainsi, au fil des jours disparaît la jeunesse, rongée petit à petit. Il faut pourtant trouver le bonheur en ce monde... Ma voix était devenue muette ; et dans le désoeuvrement de ma vie tokyoïte, je me mis à écrire, fragment par fragment, des textes qui, à défaut d'être des chants, méritaient bien d'être appelés "morceaux de vie" : ainsi ma propre création m'aida-t-elle à prendre conscience de la voie qui serait désormais la mienne en littérature. Petit à petit, un sentiment qui ressemblait à de la confiance s'empara de moi. "Eh bien voilà !" pensai-je ; et je me remis au grand roman dont je nourrissais depuis longtemps le projet. Je rédigeai mon "testament" : Souvenirs, un texte de cent pages. Officiellement, ma première oeuvre. Je voulais, sans rien em
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Petit mot pour les écologistes

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Catherine dans les forêts primaires (clic) Chers amis, Votre combat est noble, juste et beau mais on vous a déjà dit que le vivant perdurera, quoique fasse ce gros débile de singe blond aux allures de Donald et aux oreilles de poutine. Un jour ce gros con d'orang-outang bipolaire que l'on nomme "homme" disparaitra, soyez-en certains, et la nature reprendra, lentement, à son rythme, qui n'est pas celui des humains, qui est bien plus lent, largement plus long, et tant que le soleil le lui permettra, sa suprématie, ses "droits" si vous voulez. D'autres espèces apparaitront, d'autres plantes, d'autres fleurs fleuriront. Ne soyez pas inquiets outre mesure, mes beaux amis à la barbe fleurie, la planète se fiche de nous. Nous détruisons à tout va : soit. Nous polluons, nous tuons, mais, chers camarades, amoureux de ce jardin qu'on appelait la Terre, ne sommes-nous pas nous aussi une création de grand-mère Nature ? A travers l'homme, la natur
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Edouard Rod

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Je désire vous offrir ce livre, parce que vous êtes celui de mes amis de lettres dont je me sens le plus près : non par le talent, hélas ! mais par je ne sais quelle tendance à me préoccuper des questions qui vous préoccupent et à trouver à peu près les mêmes motifs d’intérêt dans les ouvrages qui vous intéressent aussi. Il me semble donc que nous marchons - quoique d’allures différentes - sur un terrain commun. Votre pas est plus décidé que le mien ; vous avez des certitudes dont je suis encore loin, auxquelles je n’arriverai peut-être jamais ; vous poursuivez un but précis, et j’erre un peu pour le plaisir de la promenade. Mais à défaut des mêmes convictions, j’ai les mêmes curiosités que vous et les mêmes sympathies. Les biographies des personnes moyennes, dont les noms s’effacent, peuvent presque toujours se résumer en peu de lignes. Leurs vies s’écoulent, pareilles à des eaux lentes à travers des paysages monotones, pour aller se perdre dans les mille canaux de l’oubli : tels, les
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