Allumez le feu !

Quand j'entrais, bien malgré moi, dans l'âge qu'il est convenu d'appeler « mur » je demandais (sans rire) à mon ami psychiatre si le sexe, la bite, la teub, ne rétrécissait pas avec l'âge. Je m'inquiétais un peu de commencer à me pisser sur les doigts et sur la culotte. Il sourit. Répondit par la négative d'un air narquois et me suggéra de ne pas m'inquiéter. Mais il ne ne m'en dit pas plus. Il me pensait sans doute ironique et vachard. Vraiment les gens (même les psys) prennent tout pour eux. Lui, il préférait que nous causions de ses délires exhibitionnistes. C'était un ami. Je suis aujourd'hui suivi par sa fille.

N'ayant jamais eu de référent masculin d'envergure et ne m'étant jamais vraiment préoccupé de ces choses, il me fallut le coup de pouce d'une série télévisée, « La méthode Kominsky », pour apprendre que cette affaire était un problème à priori courant chez les êtres humains de sexe masculin. Ma généraliste, cependant, me trouvait quand même trop jeune pour ces histoires. Mais enfin c'était un début. Nous entamions là la deuxième partie du chemin. Une belle perspective d'avenir. Un beau « désir d'avenir » comme aurait dit Ségolène en 2007 quand Alain Badiou écrivait « De quoi Sarkozy est-il le nom ? »

J'abomine la vieillesse, ce revers cinglant, cette défaite.

Ces vieux nichons froissés, ces pauvres cuisses gélatinées - du mauvais coté de la gélatine -, ces lèvres minces et hachurées, ces yeux tombants, ces corps troublés, vaincus...

Non vraiment je ne peux, je ne veux pas aller vers ça.

« Ma patrie c'est l'enfance » clamait Renaud Séchan, le frère de Thierry, avant de sucrer les fraises et de fixer l'ineffable de son œil gauche.

C'est donc comme cela que tout finira ? En tremblotant et en trébuchant ? En chuchotant des injures que personne n'entend ?

Qui m'enterrera ?

Passeront-ils du Hallyday au crématorium ?